« -Tiens, Villepin est candidat. Pfff... Si Lamartine a perdu je vois pas pourquoi Villepin gagnerait, il est con. La Présidentielle : un homme, un peuple. Salut l'Homme ! Salut le Peuple ! Dis, l'Homme, on est incapable de se gouverner nous-mêmes comme l'entend la démocratie alors on aimerait bien un truc qui y ressemble à peu près ; ça te dit d'en être ? Mais pourquoi pas, le Peuple. Ok l'Homme, alors t'es fort en quoi ? Je sais pas, le Peuple... je suis bon en beach-volley. En beach-volley ? Excellent ! Autre chose ? Non.

Et ouais ! On a jamais essayé un champion de beach-volley ! C'est rigolo ; il y en a qui vote pour essayer. Genre certains pour la blonde aux yeux de requin blanc. Et ben moi je veux un champion de beach-volley ! Lui il règlerait la question de l'immigration ! Regarde : Quand les immigrés débarquent sur la plage on fait un grand tournoi et les finalistes remportent une carte de séjour. Réédition du Camp des saints : l'histoire du plus grand match de tous les temps. Ça se serait joué à 500 000 contre 500 000, il y aurait eu de la limonade, des filles en maillots de bain été comme hiver et du reggae muffin. Le match aurait duré un an, pour passer la nuit on aurait reconstruit le bateau en forme d'hôtel trop classe duquel la réception offrirait des crevettes à volonté. C'est des frais ? Oui c'est des frais ! Et ben ça nous aurait offert une bonne raison de s'endetter ! On s'en souviendrait de celle-là, au moins. On la regretterait pas, on dirait : On est peut-être bien dans la merde mais qu'est-ce que c'était drôle !

Au lieu de ça : Marine le Pen ; la meuf relou par excellence, quoi. Elle est forte en beach-volley, au moins ? Je suis sûr que non. Villepin il fait des alexandrins lui, quelle horreur : qui voudrait d'un président qui, quelque part, me ressemble ? Il y a Sarkozy aussi. Fait pas d'alexandrins Sarkozy. S'il vomit La princesse de Clèves on se demande ce qu'il pense des Méditations... Et puis Hollande. Très fort en « je ne le crois pas ! », Hollande. Est-ce qu'il ferait un bon président ? Je ne le crois pas.

La Présidentielle : un homme, un peuple. Tu pourrais te présenter, toi. Tu parles bien, les gens t'apprécient , tu sais deux trois trucs. Mmm ? Ouais, t'as raison : on est incapable de se gouverner nous mêmes, Hommes du Peuple. Qu'est-ce qu'on foutrait à la tête d'un pays ? Non, moi je vote Mélenchon, le bruit el la fureur... Comment ne pas vouloir du bruit et de la fureur au pouvoir ? Un capitaine de mutinerie à travers la tempête ! C'est excitant, non ? On s'appellerait tous camarades et on porterait plus de Nike : le rêve ! Le AAA ? Rien à foutre ! Une nation qui roule et promet c'est un peuple heureux, pas à moitié à poils et en sueur ! Je me contredis ? Comment ça ? Ah, par rapport au beach-volley. Oui, oui ; c'est drôle. Au lieu de faire des blague sers-moi un Coca-fraise... Allez, en hommage à Cesaria Evora, trinquons !

Petit payyyyyys... je t'aime beaaucouuup.... »

« -Tiens, Evora est morte. Tu sais, c'était une des chanteuses préférées de ma mère. Elle avait cette voix des vieilles fumeuses de cigares et cette tendresse de celles qui se sentent les grand-mères du monde... On la voyait bien chantonner sur les rives du Cap-Vert, assise sur le balcon, bercée par le balancement d'un rocking chair et presque invisible, cachée parmi les volutes de fumées et les ronds vaporeux. Ils l'appelaient la Diva aux pieds nus, la vieille. C'est joli ça : la Diva aux pieds nus. Il n'est pas nécessaire de porter des chaussures pour bien chanter, qu'on se le dise. C'est bon d'être enraciné parfois. Et des divas de ce siècle Evora fut la plus arboricole, la plus lourde d'oiseaux, la plus tardive et des trésors latents il fut certainement un des plus précieux aux cotés de la magnifique Susan Boyle. Ah ! Rien qu'à l'aurore de ma vingtaine j'en aurais vu passer des anges anéantis ! Un ange passe... Malgré leur qualité d'êtres éternels devant l'Eternel les anges ne font jamais l'effort de rester. Evora était certes pas mal ridée mais on l'a connue si tard ! C'était la seule vieillarde éphémère, vous en ferez pas d'autres ! Mais c'est normal, Cesaria a pris le temps de faire des racines avant de laisser choir les fruits mielleux de sa musique douce et tripale. En as-tu cueillis les plus merveilleux ? Moi non. Tu sais, c'était une des chanteuses préférées de ma mère. Moi j'attends toujours que les gens meurent pour m'y intéresser, autant te dire que les objets de mon intérêt vont grandissant à l'infini ; les vivants ne sont que sept milliards. Evora n'en faisant plus partie il me reste une œuvre, un sourire, une mélancolie, un exigence et une odeur tranquille de Havane consommés. Car quand un ange passe il laisse toujours un peu de lui-même, quelques indices pour retrouver le chemin des paradis perdus. Alors à la prochaine Mamie ! On se reverra le temps d'une chanson ! »

Post mortem blues.

Je me souviens : l'époque où nous mangions des mangues

En pagnes sur la grève où nous avions faim ;

Faim de rêves nouveaux, de leurres et de langues,

Le chignon incolore ornementé de lin.

Les vieux loups , aux abois, s'écroulaient aux lisières

Des forêts de mangrove et de chanvre indien,

Enveloppés dans leur peau, notre unique bien,

Nous partîmes rejoindre les cités minières.

Gelés jusqu'aux sourcils, les enfants de l'Histoire

Que nous fûmes allions sous la neige, implorant

De revoir le soleil, un arbre, un éléphant

Qui n'était pas celui dont nous portions l'ivoire.

Et puis je me souviens du bruit des chaînes mortes

A l'automne des rois, saison des pluies de sang,

De la fleur au pétale ovale, incandescent :

La colchique écarlate éclose sur les portes.

Sylve ancienne, ouïs-je le cri des macaques ?

Celui des lémuriens aux yeux d'or et de nuit ?

Non. C'est un souvenir d'humus bleu qui s'enfuit

Très loin de ma mémoire, et vers les catafalques.

C'était le macadam ma vie, et la promesse

Non pas d'un jour meilleur mais d'un équivalent.

C'était de la revoir, même sanguinolent,

Mon italienne aux yeux doux comme une caresse...

Si je me souviens bien, à l'aube, l'Aphrodite

Ne sortait plus, de peur d'être prise en photo.

J'allais donc nu, lauré, debout sur le coteau,

Les bras en croix, hurler la tristesse non-dite.

J'allais aux magasins me combler de casquettes

Avec des inconnues, filles aux cheveux teints

Qu'un clin d'œil ensorcèle et dont roulent les reins,

Danseuses de toujours ne parlant que de fêtes.

J'aurais su les aimer, en composer l'éloge

Mieux qu'un barbare blond à carreaux d'aviateur,

Celui là ce n'était que le corps palliateur,

Que l'acteur de génie et le mort dans la loge.

J'étais un égaré, bien mauvaise bohème

Que celle au pays où j'ai délaissé mon cœur...

Je me suis pavané, j'ai bu cette liqueur

Tendre du plus pur vice, avec un peu de crème.

Et dans le vert de mes prunelles frelatées

Le reflet d'un enfer vierge s'imbriqua,

J'avais dans le palais le goût du paprika

Quand mon marteau de bois morcela les trois fées.

Mon chemin s'achevait loin des marbres de Rome

Et j'en ai ramassé la poussière, et des pleurs

Lorsque je l'ai baisée ont jaillis : les lueurs

Si proches m'annonçaient le retour à Sodome.

Le retour aux passions sous les premières lunes,

De la notre, jusqu'à la neuvième d'Endor.

C'était le temps bénit du jardin qui s'endort

Au refrain sur lequel, toujours, fondent les brunes.

J'ai baisé cette main d'un signe du zodiaque...

Je m'en souviens, c'était le treizième, aux doigts fins

D'où le soupçon du sang des éphèbes défunts

Perlait, rougissant les ongles, et faisait flaque.

Vous auriez juré voir la belle adolescente

A qui nul ne résiste, à qui tous les bouquets

Sont offerts mêmement que le fond des secrets...

Suffit-il qu'elle se pose au balcon puis chante ?

Avant la fin des temps ce fut ma fiancée.

Nous nous sommes battus en époux chiffonniers

Dans les soirs délicieux des mensonges niés ;

Choriste des hauts cris, ma pucelle offensée.

C'était beau ; de la fougue et des poisons macabres

Sous un ciel de printemps, entre l'orme et le buis,

On se tuait le soir, aussi, tout près des fruits

En salade, sous les sept yeux des candélabres.

Quelquefois j'allais seul rejoindre la Nature

Et sous une cascade m'inonder le front.

Etrangement lassé, lassé de cet affront

D'aimer mourir des mains d'une femme immature.

A ma soeur de charité.

Les dents de l'éléphant, bracelets de l'almée,

Scintillent sous le ciel marin... M'offrirais-tu

Ton misérable cœur de chair âpre vêtu

Du pourpre de Titus, de jade et de camée ?

Sœur, tu parles encore un peu du chanaan

Qui te brise la nuque et tu parles de l'âge

Où fanent les souhaits... Par tous les dieux partage

Les roses défendues des jardins d'Ispahan !

Que tu sois la soudaine ou l'éternelle amante

Donne de ton mensonge en lequel l'avenir

Est l'antre radieux du songe, le menhir

Qui toise le néant riverain de ces landes !

Tu peux être la mère, une femme sans nom...

Ma mère, la victime aux larmes assassines,

Au bras sans fin ni main, l'omnisciente voisine

A qui le fils ne doit qu'un simple mot : pardon.

Je te cherche... Es-tu la seule prostituée

Qui mérite l'alliance et la mort à cent ans ?

Si je t'aime fais-moi l'amour aux quatre vents :

Rien ne manque aux amants sinon d'être tués.

Tu reviens, oiseau sans aile, qui a pris feu,

Puis je t'appelle muse... Ah ! Cette comédie !

Bonjour et au-revoir ; lors chacun se dédie

A son enfer humain sans bruler dans le jeu.

Mais n'es-tu la fille infâme aux mille voiles ?

Celle dont le visage est décédé, vraiment.

N'es-tu pas, pour le drame horrible un pur aimant

Qui s'égare, être mort refusé des étoiles ?

Ma sœur, ne parle pas : un battement de cœur

De ta part fait frémir le mien. La chanson triste

Qui n'est pas musicale a son refrain, existe.

Ton silence l'invoque, or ferme la ma sœur.

Aux bouts

ou

En pièce.

Dialogue avec la foi.

Elle m'a dit : «  Pour toi les vierges sur la nappe

Allongées, le repas des ogres balatrons :

Chacune statuaire et, leur brisant le front,

Des couronnes de rose-thés, de fruits en grappe,

Si tu daignes, mortel, boire de mon parfum. »

Aurais-je répondu : « Pardon, rêve défunt ?

Lie aux yeux de velours agités, folle dingue

Qui fut évacuée du ciel nue à jamais

Je te hais, meurs ici de mes mains ; ni de mais !

Sombre, chagrin gratuit, n'émets aucune plainte.

Cruelle, qu'une armée a fui, qu'un péché tue,

Retourne dans les cieux, et pleure la vertu ! »?

Le rendez-vous manqué.

Faux lecteur, que de temps à tabasser ma lyre !

A chercher la putain que je pourrais élire

Mon animal perdu, ma sœur de charité !

Des mains d'enfant soigneux, des lèvres qu'on déchire,

Une voix sans parole et ce charme hérité

Des sorcières brulées sans avoir su maudire :

Tout cela pour un être. Impossible rencontre.

Il n'a rien dit, le fou...

Il n'a rien dit, le fou des Carpates, qui sent

Les fleurs déshonorés, le musc et les sept mers.

Il a juste, caché dans les joncs bleus et verts,

Extrait du grand marais le fiel incandescent.

Ma douce, je t'arrache un mot qui n'est pas Oui...

Ma douce, je t'arrache un mot qui n'est pas : Oui

Et tu repars, hiver en talons Louboutin

Dont le beau claquement sonore s'enfouit

Dans les bruits de la ville. On perçoit que tu jouis

D'avoir mangé mon cœur, du sang frais plein les mains.

Pars et digère et rote une âme assassinée !

Moi j'aurais fait de toi, deux jours, la plus aimée

Des sirènes de France aux mâchoires d'airain !

La fille de seize ans...

La fille de seize ans ne parle pas qu'aux fleurs...

Elle tend ses dix doigts si vole une adalie

Tout près d'elle. Je crois qu'ils sont niais et menteurs

Ce qui disent qu'elle n'a de grand que la folie.

Dialogue sur le bonheur.

"- Les alcyons dans l'âtre où brule un crépuscule

Sont plus beaux reflétés au fin fond de tes yeux.

-Serait-ce le bonheur ? -On ne fera pas mieux :

S'exhorter de l'amour comme font les crapules."