Peut-être.

Par Hippocampe Noir

Entre toi puis, peut-être, moi Aimer c'est mourir en sublime, C'est faire une rose d'un crime, Un grain de poussière d'un roi. Tu le sais ! Aimer c'est mourir Au nom sacré de la Naissance, C'est faire d'une accoutumance L'inverse d'un gouffre à nourrir....

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