Le débat.

Au Comptoir.

Par Hippocampe Noir

« -Tiens donc ? Tu penses ça, toi? Alors écoute : si je poursuis ton raisonnement... si je poursuis ton raisonnement... Si je poursuis ton raisonnement j'attends pas qu'il fasse dix mètres pour lui coller une balle dans chaque guibole ! »

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Noël. ast

Coeurs changeant

Par Hippocampe Noir

I love your Heels. Il n'est rien de plus essentiel que les talons. Oui : je crois en la technologie, au point de croire que la necessité d'avoir une planête sur laquelle vivre n'est pas indépassable. Seulement comprenez : Sans talons il n'y a plus rien....

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Chant XII

Twelve tracks for E********.

Par Hippocampe Noir

Par xxsweetdangerxx Je retournerai là-bas au pays et je marcherai dans la pauvre église où priait Lili... Faut-il que l'on dise, avant de mourir, les amours non-dits ? Vanille natale entre les deux lèvres je retournerai Lili, c'est promis, déposer l'œillet...

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Prez'

Au Comptoir.

Par Hippocampe Noir

« -Tiens, Villepin est candidat. Pfff... Si Lamartine a perdu je vois pas pourquoi Villepin gagnerait, il est con. La Présidentielle : un homme, un peuple. Salut l'Homme ! Salut le Peuple ! Dis, l'Homme, on est incapable de se gouverner nous-mêmes comme...

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Au pays des candys.

Au Comptoir.

Par Hippocampe Noir

« -Tiens, mets-moi une vodka, vieux... Oh et puis fous un bonbon dedans ! T'as des bonbons ? J'aime bien ça, les bonbons. J'aime bien dire bonbon, aussi. Bonbon. C'est mieux que sucrerie. Sucrerie ça fait nom d'usine. Je préfère largement dire rhum que...

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Un ange a passé.

Au Comptoir.

Par Hippocampe Noir

« -Tiens, Evora est morte. Tu sais, c'était une des chanteuses préférées de ma mère. Elle avait cette voix des vieilles fumeuses de cigares et cette tendresse de celles qui se sentent les grand-mères du monde... On la voyait bien chantonner sur les rives...

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last

Coeurs changeant

Par Hippocampe Noir

*UNB * Je suis né quelque part où chantent les lotus, C'est à ce même endroit que pleurent les érables. J'habitais ce pays d'art, de rois misérables, Enrobé d'un ciel dont les anges se sont tus. *OR* Mais que restera-t-il de moi lorsque la Mort Proclamera...

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Le soixante-seizième poème.

Chronique du temps.

Par Hippocampe Noir

Post mortem blues. Je me souviens : l'époque où nous mangions des mangues En pagnes sur la grève où nous avions faim ; Faim de rêves nouveaux, de leurres et de langues, Le chignon incolore ornementé de lin. Les vieux loups , aux abois, s'écroulaient aux...

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