Burning heart :

Un cœur brûle… Ah ! Qu’un autre ostensiblement naisse !

Au quinzième et qu’un cycle insensé se referme

Sur un billet de blog ; incendie de promesses !

De feu gris (tel un nord) dont la voûte est le terme.

Par ~HEandRO.

Troisième heure :

Le salut d'un homme - Une autre transaction - Se souvenir de son nom - Solidarité infirmes - Pauvre Marielle - Conclusion.

L’agent Keushmeul ne sera plus jamais moqué… 

La Maserati est défoncée : elle fume puis explose.

Plus loin dans la montagne déambule Jack Bovini, il comptait se déplacer en voiture plus longtemps…

Il rejoint vite un village, il y discerne deux jeunes clients potentiels, les dépouille jusqu’à l’os et avec le pactole il s’approvisionne  sans se faire remarquer.

Il est heureux mais ne sait que faire… Il va dans la forêt : Au point où il en est il s’attend à voir sillonner des hélicoptères aux flancs béants et débordants de gendarmes et de policiers de toutes sortes.

Un sandwich thon mayo brise sa légende culinaire.

Il pense à aller s’abriter chez une de ses meufs : Clara ou Jenny ou il ne sait plus… dans un patelin d’Ardèche. Baiser le détendrait, si calme qu’il est comme homme se métamorphosant chaque minute en l’ennemi unique  d’un peuple et d’une nation.

Une route croisée à l’ombre des fayards, le hasard d’un scooter, un coup de coude.

Marcher est difficile pour un boiteux ; celui qui vient de se faire anéantir les cartilages nasaux et voler son moyen de transport professionnel doit le comprendre.

De petite route en petite route il atteint la panne d’essence. C’est que le réservoir était à peine rempli.

Mais il se rapproche de sa miss… Aussi vrai que Marielle Bonquive, qui le prendra en stop, se rapprochera jusqu’au plus âpre frisson du squelette noir de la mort.

Nous apprenons en cette troisième heure que Jack Bovini est capable de faire des kilomètres pour une fille.

Deuxième heure :

Du souci de l'originalité - Départ de Cannes - Le décompte des morts - Le barrage - Le problème des cigarettes - Conclusion.

Une interpellation de la part d’un agent ; à pied la course-poursuite le fatigue… Jack, pilote sans voiture, hésite à fracturer une Ford Fiesta mais, aujourd’hui, il trouve cela banal.

En plein après-midi du vingt aout 2009 Jack Bovini quitte le périphérique cannais à bord d’une Maserati dont l'alarme hurle au vol dans toutes les rues de Cannes et de Grasse. Pied au plancher. Qui le croise l’entend mais ne le voit pas tant l’aiguille du compteur bute contre sa limite. Il percute des gens. Tant pis : dans dix minutes il sera loin.

Par ~PutReset

Dix minutes plus tard deux voitures de flics sont à sa poursuite. Il s’allume une cigarette. On le prie de s’arrêter à coup de clignotants et de mégaphone. Il fume. On lui ordonne de s’arrêter.

La balle du Desert Eagle pénètre la roue avant gauche de la voiture la plus proche qui suit alors une frénétique trajectoire, oscille brutalement de l’avant et s’éclate contre le garde fou. L’officier Robert Desbranches est mort, les langues de bœuf à la sauce madère refroidiront éternellement ma chère Evelyne ! Votre fils unique deviendra chrétien ou sataniste ; tout dépend de la manière avec laquelle il recevra la nouvelle de la part de l’homme brassardé de noir.

Jack Bovini n’a plus qu’un poursuivant : la balle traverse le pare-brise. Le chat de l’adjudant Malbé mourra de faim dans trois jours et l’officier Parsle  ne visionnera jamais son intégral de Kubrick.

Jack jette son mégot.

Il roule une heure, ivre d’une joie qui se heurte à deux autres véhicules dont chantent les gyrophares et garées perpendiculairement à cette ligne blanche qui tempère et règle le ballet des caisses.

On lui somme de s’arrêter. Il fonce, se saisit de son paquet de cigarettes et… il est vide. Il n’avait pris qu’une clope. Et c’était trop tard pour en acheter.

Tout en fonçant, ruant sa rage contre le bleu tournoyant et les hommes en panique, il se mord la lèvre…

Nous apprenons en cette deuxième heure que Jack Bovini est distrait.

Who's that girl?

(Lalalala...)

Bruna, Bruna, Bruna ! Les lettres de ton nom

C’est la perle marine à l’agonie… Bruna

C’est le plus pur reflet que la lune alluma

Sur le bleu des langueurs une nuit de charbon.

Dans les neiges perdues grelotte un gonfanon :

Florencia ! Napoli ! Qu’une lave exhuma !

A la lèvre rougie le grain de curcuma,

C’est la fleur qui fait qu’un peuple scande : Fanons !

C’est parfait ! C’est l’exil qu’un prophète  assuma

Près d’une marguerite au terrier des pumas 

Puis c’est le vague espoir où toujours nous flânons.

  Par  ~photonensauger.

Garden party

J'héberge en mon jardin mille fleurs exotiques :
De l'anthurium rouge à l'héliconia ;
Et, rare en mon domaine : aucune n'est toxique!

Des teintes d'un printemps que le nord renia ;
D'exaltantes couleurs et des parfums! caresses
A la narine! Vers le ruisseau il y a

De la mousse dorée, végétale tendresse,
Où je me couche et rêve au réel des parias,
Aux splendides ailleurs vers qui rien ne me presse ;
L'horizon fut menteur au premier qui s'y fia.

J'ai, pour mon autarcie, élevé des moutons
Au pelage du blanc immaculé des vierges,
Qui sont aimants et fiers de celui qui les tond.

Un oryx m'a choisi comme dompteur sans verge
Et, ses cornes aux mains, j'atteins vite la lune
Pour contempler l'espace se répandre en cierges :

"-Oryx, mon animal, il semble... Non! C'est une
Etoile poursuivie par un loup nébuleux,
Qui fuit, plus qu'effrayée, vers un château de dunes
Constellées où sommeille un silence de dieu!"

La nuit s'achève ensuite aux berges du ruisseau...
Dont l'eau, qui luit d'argent au soleil froid, est pleine
De souvenirs meurtris qui firent le grand saut ;

Chaque jour brise sa rose de porcelaine...
J'héberge un papillon, immense, de trois mètres!
Je le nourris de chats, de fleurs et de phalènes.

Si je lui touche une aile aux mains vont m'apparaître
La poussière rubis et la poudre de jade,
Particules mêlées que je souffle aux fenêtres,
Coloriant un monde où tout est teint de fade.
 
C'est là mon jardinet, il existe vraiment!
J'y vais, mon cabanon est en marbre latin,
J'y cueille une orchidée violette, vainement ;
Elle meurt au portail quand surgit le matin.