Par * Keun-chul
Toute syllabe inscrite est peu lue, je dois dire ;
Une tour dans l’exil qu’il est sain d’assumer.
Viendra-t-elle, néant qui a su la maudire,
Aux lumières des yeux ? Ou serait-ce fumée ?
Si c’est fumée la tour est creuse, un univers
La comble d’inconnu ; un peuple sans visage
Ne change rien pour vous. Qu’est-ce l’homme d’hiver ?
Qui du Styx, apeuré, patiente au rivage ?
Pourtant elle se dresse, elle se dresse et pousse,
Elle pousse, alanguie entre les bras d’un lierre
Qui lui étreint les flancs et pourriture, mousse
Autant que clématite, autant que fourmilières
L’ornementent. Tentant la candeur des immeubles
Où des mots simples sans être nouveaux s'y meublent !
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