Losers are butterflies.
C'est qu'un palais de marbre immense fut de vent
Quand, dans l'obscurité des lucioles enfuies,
S'infiltra l'océan des brumes inouïes
Qui ne laissèrent rien dans la rue, au levant.
L'homme sans réussite erre... le survivant
Auquel chaque bataille arrache plusieurs vies
Sort de l'aube, jetant dans son dos les envies
De bonheur, et rejoint l'horizon décevant.
Tout, dans ses mains, se change en sable de mirage ;
Devant ce que les yeux convoitent un barrage
S'élève, mur sans tain, fleur de médiocrité.
C'est son chemin de croix, le vide suit le vide...
Le rêve se torture et dit la vérité
Qui protège les cœurs et s'ouvre en chrysalide.
Par alpha-seraphin
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