Sans illustration.

Dixième heure

Berk-Aveu-Cul

« -Enchanté ! Enchanté ! Oh madame quelle grâce il m’est donnée de vous revoir ainsi en de telles et dues formes !

Car c’est le langage de Papa Huître, comme si chaque phrase se voulait éternelle au dépit du sens qu’apporte une conclusion. Ca fait marrer Marine et Jack est perplexe – qu’est-ce qu’il baragouine le nain de jardin japonais ? Il ne lui adresse pas la parole : les malheurs quand ça ne s’invite pas ça s’évite. Un lutin avare de sens ça sent pas bon. Puis elle fouette vraiment l’huître ; crade, ça dégouline derrière et devant le pantalon, ça suinte, l’odeur pénétrante du surdoué asocial resplendit dans son petit bureau bordelique. Malgré la puanteur la négociatrice s’efforce à séduire :

-Mon petit amour, dis-moi, si le génie ne sert pas au bienfait de l’humanité ni à sa destruction, deux choses que tu redoutes, est-ce qu’il ne servirait pas à séduire les femmes ?

Papa Huître n’écoutant qu’à moitié le discours du Marine se contente de croquer dans une tranche de jambon minutieusement roulée comme réponse, tout ou rien. Et à la belle parleuse de conclure en miroir :

-Et si les femmes ne servent ni au bienfait de l’humanité ni à sa destruction, choses que je redoute, ne servent-elles pas à séduire les génies ?

-Joliment dit, princesse. Mais je suis moins un génie qu’un. »

Sur cet aveu très fort un vase en porcelaine lui ouvre le crâne et Jack utilise les débris pour lui enfoncer dans le thorax, au bout de quinze coups secs Marine le retient enfin terrorisée par la vue des poumons de Papa Huître exposés à l’air libre.

Si la future mariée au récent meurtrier est une curieuse jouissive qui ne satisfait que de plusieurs mystères pénétrants un millier de questions c’est un peu trop.. Elle reste là, ébahie, interrogative comme lors d’un lendemain de rêve hyper réaliste. Jack la regarde du coin des yeux en frottant sa chemise tachée de sang.

« -Mais… Jack…

-Il était nul ce gars… berk ! Rétorque-t-il avec une grimace de dégoût. »

Berk… Jack tue parce que berk. Le type est mort, à elle d’admettre qu’en effet : berk. Berk ! Mais maintenant ? Et bien maintenant le logiciel, l’appareil, le résultat, parce qu’on admet que Marine Picoléo est super forte en tout sauf en être soi-même :

Cédric Lacorde né le 8/08/**85 à Montagny-les-lanches regarde sa bienfaitrice avec reconnaissance : on est Jack Bovini, on est le diable, on est pire, on est ce qu’on veut mais quand on se fait sauver la vie on sourit au minimum. Mais quand on veut exprimer sa reconnaissance à une bombe atomique et qu’on est Cédric Lacorde on lui démonte la rondelle, sans répit. Du cul, enfin… il était temps :

Et elle, comme vous et moi, n’attendait que ça. Que d’un geste invisible il la prenne par les hanches et enfonce son visage aux creux de son épaule pour lui mordre le cou et qu’il la lève sur le bureau débordant de machins moins intéressants à décrire que le glissement d’une main entre le tissu et la chair pour réveiller d’un doigt un désir enfoui depuis la tendre enfance. Il faut qu’elle hurle, et ce cri affamé réveille en Jack le fauve qui dort dans le rapace. Elle prend ! Il donne ! Tout ! Il en viendrait à baiser évanoui ! Elle à n’en plus s’en remettre ! Et c’est bien ce qu’ils font pas loin du macchabée d'un lutin trop bavard qui croupit sans mot dire.

Ceci n’étant ni un récit pornographique ni un récit tout court je déclame que la prochaine heure sera la vingtième parce qu’ils sont chauds au point que tout décrire ferait saigner du nez. En conséquence je déclame aussi solennellement que « 24 heures de bicrave » est une histoire sans fin, sinon c'est trop facile.

On a appris aujourd’hui que du cul ça fait du bien à tout le monde sauf aux morts. 

Prochain épisode : Notre couple élève des brebis à la montagne. Ça va être chiant, vous pensez…

Huitième heure

Les Vogue en disent long - dépucelage kantien - Marine ou les Parques - Jack Bovini ou Maximus.

« -Alors ?

Marine Picoléao balance cet alors comme si une interrogation l'avait précédé. Jack, juste éveillé, encore grièvement endolori, pourrait demander « alors quoi ? » mais pour le pauvre évadé le vrai mystère c'est tout sauf ça.

-Ça va mieux ?

-Que... Qu'est-ce qui s'est passé ?

Marine allume une de ces cigarettes qui en disent beaucoup sur le consommateur ; les Vogue mentholées.

-Ah, oui... pardon, mon chou ; tu as été libéré. Par moi. Enfin, indirectement, je veux dire."

Jack comprend alors que le libre arbitre que la prison était censé lui ôter a tout de même pris un sacré coup dans l'aile : Monsieur est redevable, ce qui ne lui était jamais arrivé.

Comme épouvanté face à pire que la mort il se lève brusquement et court vers la porte de la chambre, gauche et parfaitement ignorant de son but. Elle est verrouillée, il tente des coups d'épaule pour la défoncer.

Marine, dont le métier consiste à garder son calme, lui demande où il compte aller sachant qu'il ne sait même pas où il se trouve. Ce qui exaspère Jack qui se dit qu'à chaque fois que cette femme ouvre la bouche c'est pour soumettre l'interlocuteur. Il songe bien à lui péter le nez mais le fait est que sans elle son avenir c'est la perpétuité.

-Qu'est-ce que tu veux, salope ?

-Salope ? Pourquoi pas... n'empêche que c'est triste ; devoir obéir à une salope. Ça fait de toi une sous-salope... tu comprends ? A chaque fois que tu m'insulteras je n'aurai rien besoin de répondre pour que l'insulte se retourne contre toi, puissance dix. Tu comptes toujours t'auto-traiter de grosse merde ou bien tenir compte de la situation ? Pour ce qui est de ce que je veux : c'est toi.

-Moi ? Ta gueule, t'auras rien. Tu m'as pris pour qui ?

-Et toi ? Tu t'es pris pour qui ? Al Capone ? Escobar ? Néron ? »

Jack ne connaissant que les deux premiers ne sait pas quoi répliquer, elle reprend :

-Non vraiment, mon bébé, tu te souviens pas de moi ? L'école Paul Verlaine ? Ta première amoureuse ?

Évidemment Jack ne se souvient pas de qui que ce soit avec qui il fut lié par le concept d'amour, qui ne lui est pas étranger mais extra-terrestre, voire extra-galactique. Il préserve son mutisme relativement inquiet. Il se souvient tout de même de l'école Paul Verlaine, qui tenait lieu, au temps de son enfance, de maternelle et d'école primaire puisque c'est la seule école qu'il fréquenta. Mais pas de cette tarée de Marine. Soudain il saisit qu'un problème se pose : il a 20 ans ; entre la maternelle et ce jour précis son hôte avait légèrement eu le temps de l'oublier... Cette idée le terrifie. Marine, offusquée de ne pas être la femme de la vie de Jack, fait mine de trouver son oubli inconséquent et continue comme s'il avait répondu par l'affirmative :

-Et bien voilà ! C'est le destin ! On se retrouve comme au bon vieux temps ! Ce que je suis heureuse, t'imagines pas ! Je t'attendais, mon amour ; depuis tout ce temps je t'attendais ! »

Elle l'attendait... la chose est présentée de telle façon que c'est lui qui semble être venu à elle et qu'il ne s'est pas fait, disons le mot : enlevé. Il a tellement envie de la frapper, il ne peut tellement pas.

Pour la première fois de sa vie de hors-la-loi Jack subit le dilemme entre le vouloir et le pouvoir. Un dépucelage auquel il ne s'était pas préparé. Une fois ce sentiment de frustration absolue nouvellement intégré il se renseigne sur la suite des évènements. Marine paraît surprise.

-Ben c'est évident ! On va se marier !

Là notre héros remisé au rang d'esclave impuissant désire juste sauter par la fenêtre sans prendre le temps de l'ouvrir. Seulement elle en obstrue le passage... Se pose alors le mystère de la capacité de prévision de Marine : porte verrouillée, fenêtre obstruée, sérénité de la négociatrice etc. tant d'éléments la sacrant prophète !

L'ennemi public numéro un voyage de terreur en terreur, de frustration en frustration, de cage en cage ; lui qui, il y a deux heures à peine, était délivré de toutes contraintes humaines. Même son corps, lourd d'ecchymoses et d'os brisés, n'est plus qu'un outil de son désespoir. Il n'a plus le choix ; tout-à-fait comme elle le disait : c'est le destin. Les Parques réunies : c'est elle. Tenant les ciseaux avec un enthousiasme passionné, seule décisionnaire de la fin ou de la continuité, plus détestable et souriante que jamais. Aromatisée au Chanel numéro 1. Dompteuse de tigre de profession. Peut-être le seul être habilité à faire face à Jack Bovini, Dieu s'il existe n'a pas un millième de l'influence qu'elle a sur lui actuellement. De loin on pourrait dire qu'il en est amoureux. Il pense en fait à la tuer. D'où l'interjection suivante de la part de Marine :

-N'y pense même pas. Tu es recherché dans toute la France au minimum pour meurtre, tentative de fuite et violences sur individu physique - l'espèce de pétasse chez qui t'étais -, tu n'iras nulle part sans moi. Mon chou. Elle écrase sa clope,  en rallume une puis en propose à Jack qui accepte, étant sans paquet et en manque de nicotine.

Chéri, mon chou, bébé...ce vocabulaire affectueux le met hors de lui, du moins il aimerait aller hors de lui, mais il ne peut sortir au risque de subir le joug d'autres fers, à vie. Il tire une immense bouffée et se résigne :

-Qu'est-ce que tu me proposes à graille ?

-Et bien l'hôtel a un restaurant, on verra là-bas.

-Au resto ? Mais on va me tricard !

-Te tricard... Ah, oui : ça veut dire repérer, c'est ça ? Ne t'inquiètes pas, tu ne seras pas tricard.

-Ah ouais ? D'où ? Je suis recherché dans tout le pays, tu viens de le dire !

-Dans tout le pays... Ah, je comprends ! Non, je t'explique, chéri ; nous ne sommes plus sur le territoire français. »

Voilà, le dialogue précèdent ne dure pas une heure néanmoins il me semble que la situation matérielle et psychologique s'est assez retournée pour considérer qu'une heure est passée. Ce qui compte n'est pas le temps mais l'évènement, vous l'aurez remarqué. Car en considérant les données temporelles ce récit est impossible : on ne met pas deux heures de Cannes à l'Ardèche en comptant de la marche à pied, voyons.

Ce qui est réel c'est que Jack peut, en quelque sorte, tomber amoureux (en tous cas le résultat est analogue ; il n'est rien sans elle et ils vont manger en tête à tête au restaurant).

Sixième heure

Arrivée de la négociatrice - Angoisses freudiennes - Métamorphose - Piège - Ils ont eu Jack.

Une buse fend l'azur au dessus des épicéas. L'ambiance est caniculaire.

Marine Picoléao descend de sa twingo :

« -Ah mon dieu, quelle galère ! J'ai cru que j'allais jamais trouver ! Que j'allais rester là, quelque part, à vivre de baies et d'ail des ours ! Mais un vieux du coin m'a sauvée et j'ai réussi ! Ouf !

La brigade est sous tension et se prend à rêvasser d'assassinats sur la dernière arrivée. Le lieutenant, ou l'inspecteur (qu'en sais-je ?) Gotrit se présente.

-Enchanté ! Moi c'est Marine Picoléao mais appelez-moi Marine ! Alors qu'est-ce que c'est que cette histoire ; il veut pas se rendre le monsieur ?

-Exactement, il s'agit de...

Marine lui prend le mégaphone des mains et lui explique qu'il faut laisser faire les professionnels.

Elle crie :

-Je suis la négociatrice, monsieur... Elle s'interrompt et coupe le son de l'amplificateur de voix puis se tourne vers l'officier : M'sieur Gotrit, s'il-vous-plaît, m'sieur gotrit ! Houhou, m'sieur Gotrit ! Vous pouvez venir voir... Il s'approche. Comment il s'appelle votre mec, là ?

-Le suspect ? Jack Bovini madame, mais vous devriez le savoir, vous ne vous êtes pas renseignée... 

Elle l'interrompt de nouveau par le biais d'une réaction absolument psychotique ; soudain elle balance le mégaphone à terre comme si ce fut un gros insecte involontairement ramassé et se met à pousser un cri strident.

Entre temps Jack s'est pointé à la fenêtre.

Gotrit demande à la négociatrice ce qu'il se passe. Elle s'explique :

-On était ensemble en maternelle !

Sur ce la brigade et l'officier se figent, ils ne comprennent pas, ils ne voient pas le rapport. Et l'officier fait entendre ce sentiment général à Marine. Elle ne comprend pas qu'ils ne comprennent pas et, vraiment, ça l'énerve.

-Mais enfin ! Vous avez pas lu Freud ! Dieu sait ce qui peut se passer si je rentre en contact avec un de mes amours d'enfance !

Ils ne comprennent toujours pas... Qu'est-ce-qu'il peut se passer ? Mais Gotrit, exaspéré, plutôt que lui poser la question, l'engueule franchement comme quoi il n'a pas de temps à perdre avec ces conneries, qu'un criminel super dangereux est en liberté etc. ça semble la toucher :

-Roooh, c'est bon... Je voulais pas vous vexer. Tout à coup ses traits deviennent autoritaires, froids et distants ; elle semble métamorphosée : Bon, passons aux choses sérieuses ; quelle est la situation ?

L'officier se réjouit de ce changement de cap et lui narre tout le conflit, en passant par le coup de couteau sur la victime jusqu'au caractère forcené du coupable.

-Un petit malin, hein ? Il veut s'essayer à la cour des grands ? Pfff... dire que je l'ai aimé. Le mégaphone s'il-vous-plaît. Puis elle parla à Jack, un peu impatient : Jack Bovini vous êtes en état d'arrestation, je ne vous lâcherai rien... Tuez-la si vous pensez que ça vous sauvera.

Sur cette phrase qui laisse le monde en suspens elle éteint le mégaphone.

Jack est piégé, Jeanne pleure beaucoup. Les brigadiers se demande si la négociatrice est folle.

Notre compère est dans un sale embarras : tuer sa fiancée lui paraît impossible, ce sont là ses limites. Marine Picoléao ne sait faire qu'une chose dans la vie : saisir les limites des individus. Après tout ; elle a lu Freud.

Une demi-heure passe. La porte d'entrée s'ouvre. Jeanne sort en premier, piteuse, elle court vers les policiers. Ensuite vient Jack, mains derrière la tête, toujours claudiquant, le regard palpitant de rage.

Deux hommes le couchent au sol et le menottent.

Oui, en cette heure sombre, Jack est tombé.

Une phrase a suffi. « Tuez-la si vous pensez que ça vous sauvera. »... D'où sort cette femme ? Il la croise, elle lui sourit et lui fait un petit coucou d'une main manucurée. Elle est blonde, de grands yeux verts hypnotiseurs de tigres, un visage heureux. Elle lui rappelle  quelqu'un. Il rentre dans le fourgon.

S'évadera, s'évadera pas ? La septième heure nous le dira peut-être...

Pour ce qui est de la sixième on apprend que Jack Bovini est vraiment une grande gueule.

Quatrième heure :

Les marais - Du juron - Le sauvetage - Elle s'appelle Jeanne - Sur la tyrannie - Un peu de sexe - L'arrestation. 

Jack est dans un marais. Il s'enfonce à moitié. Il est ivre. Sa situation actuelle est absolument inexplicable. Ivre tout peut arriver : il est embourbé dans un marais, il pourrait être en train de manger des ramens tonkatsu à Osaka – mais je n'aurais pas pu suivre.

J'ai mis un temps fou à le rattraper ; le dernier post date du 28 juin 2010, 8 mois... Un quart d'heure dans la vie de ce personnage.

Et il brasse et il jure :

« Sur la cravate du petit neveu ! Qu'ils aillent frapper la tête de leur mère 90 minutes contre un mur en béton armé ces fils de pute de roseaux !

Puis :

De leur mère la pute empalée ! »

L'inventivité de ses jurons allait de pair avec son contrat avec le diable : un sabot et un talent quasi inutile à part chez les gens violents pour le prix d'un sabot ! C'était la promotion du jour.

« Les genoux de ta grand-mère sous un rouleau compresseur, là ! dégage putain de crapaud de ton cul poisseux ! Mange tes morts les lépreux ! Va bouffer de l'uranium ! Et toi qu'est-ce que t'as la boue ? J'te bute moi ! J't'enterre dans une cité sous-marine et j'dis à tes parents qu'tu te prostitues pour du Viandox dans une ruelle du Texas ! Qu'est-ce qui t'arrive ? Mais qu'est-ce qui t'arrive ? Oh ! Sa race maudite par une pute de branche ! D'où tu m'reviens dans la gueule ? Vas-y là ! Où je suis ? »

Jack est désespéré. Et perdu. Ce qui ralentirait beaucoup la narration s'il n'était pas sauvé par la fille dont j'ai parlé précédemment. -Jack et moi ignorons son nom, d'où ce dialogue :

« -C'est toi Jack ? Demande-t-elle en le sortant du bourbier.

-Oui merci, euh... beaucoup !

-De rien, tu peux m'expliquer ?

-Oh... Non. Je suis un peu sec là, ça risque d'être chaud... La pouffe s'attendrit, elle croit que le destin les a rejoint. Jack reprend :

-Mais dis-moi t'habites loin, machine ? »

Quelle mégarde. Machine s'offusque : moi c'est Jeanne et va te faire foutre connard ! Elle commence à partir.

Néanmoins Jack est un félin de la pire espèce, de ceux qu'on ne peut pas détacher du regard, non pas de peur d'être tué mais pris au sortilège de la fascination ; qu'un seul être contienne à lui seul autant de montagnes de cadavres semble impossible. Impossible de l'impossibilité que revêtent les merveilles.

Jeanne n'en retrouvera jamais un comme celui-ci, il n'y a pas deux phares d'Alexandrie.

Et avec un « Jeanne, attend » il ne la fait pas attendre mais revenir au pas de course. Les tyrans comme lui enchaîne sans autre maillon que leur capacité à provoquer soit la détestation pure soit l'amour pur soit les deux. Jack est de ces tyrans qui ne veulent pas entendre parler de pouvoir.

Pourtant il se fait ramener chez elle et il la bouillave comme si elle devait en mourir. C'est toujours comme ça qu'il fait. Elles adorent.

Mais Jack a tué un paquet de flics et de civils en trois heures. On entend donc un « Rendez-vous, vous êtes cerné ! » qui n'arrête pas directement Jack dans son élan charnel. Il termine et prend une douche avant de porter un tant soit peu attention à l'arrestation la plus spectaculaire de la décennie, qui le concerne de prime abord...

 Réplique culte : Tiens, tiens... on dirait qu'on a de la visite...

Deuxième heure :

Du souci de l'originalité - Départ de Cannes - Le décompte des morts - Le barrage - Le problème des cigarettes - Conclusion.

Une interpellation de la part d’un agent ; à pied la course-poursuite le fatigue… Jack, pilote sans voiture, hésite à fracturer une Ford Fiesta mais, aujourd’hui, il trouve cela banal.

En plein après-midi du vingt aout 2009 Jack Bovini quitte le périphérique cannais à bord d’une Maserati dont l'alarme hurle au vol dans toutes les rues de Cannes et de Grasse. Pied au plancher. Qui le croise l’entend mais ne le voit pas tant l’aiguille du compteur bute contre sa limite. Il percute des gens. Tant pis : dans dix minutes il sera loin.

Par ~PutReset

Dix minutes plus tard deux voitures de flics sont à sa poursuite. Il s’allume une cigarette. On le prie de s’arrêter à coup de clignotants et de mégaphone. Il fume. On lui ordonne de s’arrêter.

La balle du Desert Eagle pénètre la roue avant gauche de la voiture la plus proche qui suit alors une frénétique trajectoire, oscille brutalement de l’avant et s’éclate contre le garde fou. L’officier Robert Desbranches est mort, les langues de bœuf à la sauce madère refroidiront éternellement ma chère Evelyne ! Votre fils unique deviendra chrétien ou sataniste ; tout dépend de la manière avec laquelle il recevra la nouvelle de la part de l’homme brassardé de noir.

Jack Bovini n’a plus qu’un poursuivant : la balle traverse le pare-brise. Le chat de l’adjudant Malbé mourra de faim dans trois jours et l’officier Parsle  ne visionnera jamais son intégral de Kubrick.

Jack jette son mégot.

Il roule une heure, ivre d’une joie qui se heurte à deux autres véhicules dont chantent les gyrophares et garées perpendiculairement à cette ligne blanche qui tempère et règle le ballet des caisses.

On lui somme de s’arrêter. Il fonce, se saisit de son paquet de cigarettes et… il est vide. Il n’avait pris qu’une clope. Et c’était trop tard pour en acheter.

Tout en fonçant, ruant sa rage contre le bleu tournoyant et les hommes en panique, il se mord la lèvre…

Nous apprenons en cette deuxième heure que Jack Bovini est distrait.