Sans illustration.

Dixième heure

Berk-Aveu-Cul

« -Enchanté ! Enchanté ! Oh madame quelle grâce il m’est donnée de vous revoir ainsi en de telles et dues formes !

Car c’est le langage de Papa Huître, comme si chaque phrase se voulait éternelle au dépit du sens qu’apporte une conclusion. Ca fait marrer Marine et Jack est perplexe – qu’est-ce qu’il baragouine le nain de jardin japonais ? Il ne lui adresse pas la parole : les malheurs quand ça ne s’invite pas ça s’évite. Un lutin avare de sens ça sent pas bon. Puis elle fouette vraiment l’huître ; crade, ça dégouline derrière et devant le pantalon, ça suinte, l’odeur pénétrante du surdoué asocial resplendit dans son petit bureau bordelique. Malgré la puanteur la négociatrice s’efforce à séduire :

-Mon petit amour, dis-moi, si le génie ne sert pas au bienfait de l’humanité ni à sa destruction, deux choses que tu redoutes, est-ce qu’il ne servirait pas à séduire les femmes ?

Papa Huître n’écoutant qu’à moitié le discours du Marine se contente de croquer dans une tranche de jambon minutieusement roulée comme réponse, tout ou rien. Et à la belle parleuse de conclure en miroir :

-Et si les femmes ne servent ni au bienfait de l’humanité ni à sa destruction, choses que je redoute, ne servent-elles pas à séduire les génies ?

-Joliment dit, princesse. Mais je suis moins un génie qu’un. »

Sur cet aveu très fort un vase en porcelaine lui ouvre le crâne et Jack utilise les débris pour lui enfoncer dans le thorax, au bout de quinze coups secs Marine le retient enfin terrorisée par la vue des poumons de Papa Huître exposés à l’air libre.

Si la future mariée au récent meurtrier est une curieuse jouissive qui ne satisfait que de plusieurs mystères pénétrants un millier de questions c’est un peu trop.. Elle reste là, ébahie, interrogative comme lors d’un lendemain de rêve hyper réaliste. Jack la regarde du coin des yeux en frottant sa chemise tachée de sang.

« -Mais… Jack…

-Il était nul ce gars… berk ! Rétorque-t-il avec une grimace de dégoût. »

Berk… Jack tue parce que berk. Le type est mort, à elle d’admettre qu’en effet : berk. Berk ! Mais maintenant ? Et bien maintenant le logiciel, l’appareil, le résultat, parce qu’on admet que Marine Picoléo est super forte en tout sauf en être soi-même :

Cédric Lacorde né le 8/08/**85 à Montagny-les-lanches regarde sa bienfaitrice avec reconnaissance : on est Jack Bovini, on est le diable, on est pire, on est ce qu’on veut mais quand on se fait sauver la vie on sourit au minimum. Mais quand on veut exprimer sa reconnaissance à une bombe atomique et qu’on est Cédric Lacorde on lui démonte la rondelle, sans répit. Du cul, enfin… il était temps :

Et elle, comme vous et moi, n’attendait que ça. Que d’un geste invisible il la prenne par les hanches et enfonce son visage aux creux de son épaule pour lui mordre le cou et qu’il la lève sur le bureau débordant de machins moins intéressants à décrire que le glissement d’une main entre le tissu et la chair pour réveiller d’un doigt un désir enfoui depuis la tendre enfance. Il faut qu’elle hurle, et ce cri affamé réveille en Jack le fauve qui dort dans le rapace. Elle prend ! Il donne ! Tout ! Il en viendrait à baiser évanoui ! Elle à n’en plus s’en remettre ! Et c’est bien ce qu’ils font pas loin du macchabée d'un lutin trop bavard qui croupit sans mot dire.

Ceci n’étant ni un récit pornographique ni un récit tout court je déclame que la prochaine heure sera la vingtième parce qu’ils sont chauds au point que tout décrire ferait saigner du nez. En conséquence je déclame aussi solennellement que « 24 heures de bicrave » est une histoire sans fin, sinon c'est trop facile.

On a appris aujourd’hui que du cul ça fait du bien à tout le monde sauf aux morts. 

Prochain épisode : Notre couple élève des brebis à la montagne. Ça va être chiant, vous pensez…