2 décembre 2009
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Incantations - VI :
La compassion.
Le sang d'or du prophète et celui du martyr
Sont mêlés à ce flux où circule la vie
Que la veine contient pour mieux le repartir
Mais le sang à la tempe assène : orgueil, envie.
La venelle à notre oeil bat des temps de mépris
Dans le dernier métro, au milieu des racailles ;
C'est un meurtre où un viol : le fantasme entrepris,
Et nous fuyons au bruit des freins contre les rails.
Et nous croisons un sac enveloppant un homme
Qui mâchouille sa vie et ses derniers espoirs,
Certes l'hiver est là mais nous faisons tout comme
Si il était de feu et qu'il vivrait ce soir.
Notre route est ainsi et l'oeillet de bêtise
Nous fait continuer droit et sans direction
Autre que notre nez et toutes nos hantises
S'en vont ou s'atténuent dans nos télévisions.
Là nous pouvons haïr en toute liberté!
Ah! Le politicard! A mort le pédophile!
Nous jugeons par nos yeux, nos propres vérités
Nous servent de réel et nos haines s'effilent.
Tout cela sans penser qu'à quelques anecdotes,
Qu'à quelques drames, qu'à quelques ravissements
Que la vie au hasard fait jaillir de sa hotte
Nous aurions pour ceux là de l'attendrissement.
Nous pourrions être de ceux que l'on veut voir morts,
Nous pourrions être de ceux que l'on voit mourants,
Nous pourrions être de ceux qui portent le tort,
Le lourd fardeau d’autrui, la croix du différent.
Mais nous nous obstinons au vulgaire mépris ;
Ce chemin dédaigneux aux pavés délicats,
Ou à stagner au seuil des portes de l’esprit,
Ou à l’hypocrisie ; dans le meilleur des cas.
Nous aimons nos nombrils et leurs courbes plissées
Plus que tous les enfants des peuples en détresse,
Qu’en être nous pourrions ne vient pas hérisser
D’un long frisson d’effroi nos flambeaux de paresse.
Alors juste un instant, juste pour ce poème,
Q’un peu de compassion et pour tous les humains ;
Les souffrants, les vicieux, les communs, les bohèmes,
Se mêle à votre sang, de vos pieds à vos mains.
La compassion.
Le sang d'or du prophète et celui du martyr
Sont mêlés à ce flux où circule la vie
Que la veine contient pour mieux le repartir
Mais le sang à la tempe assène : orgueil, envie.
La venelle à notre oeil bat des temps de mépris
Dans le dernier métro, au milieu des racailles ;
C'est un meurtre où un viol : le fantasme entrepris,
Et nous fuyons au bruit des freins contre les rails.
Et nous croisons un sac enveloppant un homme
Qui mâchouille sa vie et ses derniers espoirs,
Certes l'hiver est là mais nous faisons tout comme
Si il était de feu et qu'il vivrait ce soir.
Notre route est ainsi et l'oeillet de bêtise
Nous fait continuer droit et sans direction
Autre que notre nez et toutes nos hantises
S'en vont ou s'atténuent dans nos télévisions.
Là nous pouvons haïr en toute liberté!
Ah! Le politicard! A mort le pédophile!
Nous jugeons par nos yeux, nos propres vérités
Nous servent de réel et nos haines s'effilent.
Tout cela sans penser qu'à quelques anecdotes,
Qu'à quelques drames, qu'à quelques ravissements
Que la vie au hasard fait jaillir de sa hotte
Nous aurions pour ceux là de l'attendrissement.
Nous pourrions être de ceux que l'on veut voir morts,
Nous pourrions être de ceux que l'on voit mourants,
Nous pourrions être de ceux qui portent le tort,
Le lourd fardeau d’autrui, la croix du différent.
Mais nous nous obstinons au vulgaire mépris ;
Ce chemin dédaigneux aux pavés délicats,
Ou à stagner au seuil des portes de l’esprit,
Ou à l’hypocrisie ; dans le meilleur des cas.
Nous aimons nos nombrils et leurs courbes plissées
Plus que tous les enfants des peuples en détresse,
Qu’en être nous pourrions ne vient pas hérisser
D’un long frisson d’effroi nos flambeaux de paresse.
Alors juste un instant, juste pour ce poème,
Q’un peu de compassion et pour tous les humains ;
Les souffrants, les vicieux, les communs, les bohèmes,
Se mêle à votre sang, de vos pieds à vos mains.
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