9 octobre 2013
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J’aurais perdu le don du poème, un matin !
L’égarement… sans doute, on le vit, que l’ivresse
L’a ramené chez elle où se boit en latin
Le bon vin des enfers et le bon vin de messe.
Sans doute près d’un string de putain, la Putain
Républicaine, au moins, ça fait meilleure presse
Que celle des Balkans, qui d’un soleil lointain
Tient sa peau de velours qu’un mort-vivant caresse.
L’as-tu vu ? J’ai perdu l’enfant d’une nuit d’or !
Presque instantanément ! Ce n’est pas plus d’un mort
Que le petit poète à l’insulte facile…
Pas plus d’une épitaphe et, Dieu, moins qu’un haut fait :
Une posture hideuse, un mensonge fragile,
Rien que tisser le vers sans valeur, contrefait.
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