Le soixante-et-onzième poème.

A propos de Lana Belle :

I

Lana Belle, au corps d'ange, aux escarpins de cuir

Marche dans les égouts du monde, en grande dame,

Sa jupe à corset rouge imite quelque flamme

Dans la nuit des péchés, qui se tuerait à luire.

De l'amour des romans, des films aux longs baisers,

Elle ne connait rien.. sous les pleurs des étoiles

Et ceux des galaxies dont rêvent les fusées,

Elle part et revient, veuve blanche en sa toile.

II

Veuve du premier jour, Ève du drame humain

Pour qui chaque saison s'apparente à l'automne,

Nuage, brume d'or qui veut tendre la main

Au passage, Lana : poison de belladone.

III

Songe à pleurer si, l'œil noir, un démon te fuit,

Emportant ton trésor, un rictus à la bouche :

Aucun dieu dans le ciel n'aura raison de lui ;

Pleure... pleure et reprends le chemin de la couche.

Un jour un fou de toi te noiera sous les fleurs,

Tu diras : « Un de plus ! Et qui m'offre sa vie ! »,

En riant aux éclats tu saigneras son cœur

Sur ses doux mots perdus, esclave d'une envie.

IV

Le quartier rouge, à l'aube, éteint mille néons

Et le sommeil permis l'enveloppe, la ville

L'oublie... On rend la rue aux vieux accordéons.

Elle s'endort... Nue et enfin immobile.