7 novembre 2009
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Je suis un jeune veau ; je ne t'ai jamais lu.
Car le triste tropique incise un ciel lointain
Encore. Je lirai du Levi-Strauss demain...
Amer à dire, en fait, mais je t'ai attendu.
Des pages ne m'ont pas dévoilé L'Homme nu...
Sûrement cicatrisé et de tous les teints,
Quel poitrail palpitant selon toi est le sien?
Quelle vérité Claude, as tu donc détenu?
Qu'as tu donc emporté de ce monde déchu
De lumière au sommet, ne serait-ce ténue,
D'un horizon quelconque et d'un quelconque frein?
Peu à peu nos penseurs, qui accueillent les nues,
Quittent la plume et l'oeuvre. A jamais retenus
Dans l'Histoire ; il ne meurt aucun grand écrivain.
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