Le troisième poème.

Avec des "si".

Les femmes, de nos jours tombants,

Ce sont d'inlassables danseuses...

Le nez moqueur, les hanches creuses,

Elles se pâment sur nos bancs.

Les hommes, de nos jours sans fin,

Ce ne sont plus trop des poètes,

Il se pavanent dans les fêtes,

Porteurs d'un lyrisme défunt.

Voyez-vous les temps ont changé,

Et quand le smog violet nous grise

Nous aimons hurler à la crise,

A l'abandon, à l'outragé.

Le Président ? Qui s'y fia ?

Tout est dans le jeu, dans la prose

Et nous avons laissé la Rose

Entre les mains de Morticia.

Le plaisir coupable, marchand,

C'est toute l'acmé des promesses

Et les journaux, nouvelles messes,

Scandent : « Que le monde est méchant ».

Que le monde est méchant mon cher...

La victime ? Nul ne l'a vue

Sanguinolente dans la rue...

Paris serait donc un désert.

Voyons dans nos télévisions :

Abandonnant sa pourriture

L'homme dévaste la Nature

Pour d'improbables provisions.

C'est ennuyeux... méchanceté,

Dédain, mépris, causes malsaines,

Empoisonnement des sirènes

Et du parfum d'un jour d'été.

Fâcheux, fâcheux... Combien d'ours,

Noyés dans les eaux nous implorent ?

Nous nous voulons des dinosaures

Afin de protéger nos cours.

Nous nous voulons l'homme à huit bras

Pour porter quatre fois plus d'armes,

Essuyant quatre fois nos larmes

Devant le quadruple trépas..

Méchant le monde ! L'homme aussi,

Plus qu'ingénieux : maléfique ;

Il aura fait, depuis l'Afrique,

Tout ce chemin avec des « si ».