Le seizième poème.

Livre-toi.

Je ne sais pas ce que ça veut dire, demandez à la dizaine de tasses de café qui se mêle à mon sang. 

Livre ton cœur : ce pur organe, livre l'âme

A jamais ivre au dieu fatalement imbu

De lui-même ! Voici que ton front nain se pâme !

Ton front d'enfant perdu, retrouvé, reperdu...

Le ciel écumeux roule au lointain blanc la lame

Des aurores. Pardon ! Le pardon est ton dû

Ainsi qu'un lourd baiser incestueux de femme

Aux lèvres mutilées, dont le crâne est tondu.

Toi qui roule, chagrin, de très anciens mégots

De mauvais cannabis au bord des marigots

Suintant le souffre et le crachat d'immenses singes

Vêtus de fringues où se déchirent les linges

Et des poils gras semblant s'approcher de la mue.

Livre, petit malin, ton inconscience émue !

 Par Sha-X-dow