Le quinzième poème.

Plus d'inspi'.

I

J'ai trop damasquiné le sistre

Quand quelques affiquets d'un vol

Côtoyaient mes cheveux de mistre

Avant qu'ils n'éclatent au sol...

Mon âme a connu le sinistre

Devant ces paupières de khôl

Masquant des pupilles de cuistre

Et cent nuits de pleurs et d'alcool...

Ça c'est de la douleur ! Pourtant

Ni sistre aux mains, ni diaule en bouche

N'en ont fait un hymne éclatant...

Je fixe ma feuille, j'en louche ;

Mais rien ne vient ! Tout est buée !

Mon âme n'est pas abluée.

I

J'ai cherché partout l'oiseau rare,

Ce piaf potentiellement bleu :

Clandestin dans l'aérogare

Où l'on meurt à la queue-leu-leu

Ou plongé dans la solfatare

Qui noue et la lave et le feu

Sous la terre sudoripare

D'Inielika... C'était si peu !

Mon âme n'est pas abluée !

A quand l'effrayant renouveau ?

L'ange apparu dans le caveau ?

Ressuscite ô Muse tuée !

Contemple tes dons immergés

 Ainsi que mes ongles rongés !