Le soixante-et-onzième poème.

La révolte des légumes :

Par egoodwinart

« -Artichaut je te plume et je mange tes ailes ! »

Quel légume envolé du terreau vert de prêles

Jaillit devant la lune, à cette heure des morts ?

Sorcière du sabbat, de tes sinistres sorts

Lequel hante, violent, les fibres sur ma table ?

Une carotte fut un pieu redoutable

Qui tenta de percer la plupart de mes yeux !

Mon repas rebellé parti devers les cieux

Il ne me reste qu’elle, étrangement vivante :

Elle hésite… soudain, respiration lente,

Elle vit… aussi vite elle redevient fruit

-ou légume, elle est rouge et propage du bruit...

Sorcière ton sort qui lève la primeur

Légumineuse atteint-elle telle tomate

Qui doucement soit vit, qui doucement soit meurt,

Enfin : puis-je ingérer cette chose écarlate ?